soy un electroduende

la gripe solitaria

2005-02-13T18:41:00.000+01:00

Acabo de pasar por una experiencia traumatizante que me ha llevado a romper mi silencio en los medios para contarlo todo: ¡He pasado la gripe!

Bueno, oye, parece una tontería, pero no lo es, en absoluto. De hecho han sido tres días de los peores que recuerdo en mucho tiempo. Y es que, señoras y señores, por primera vez en mi vida, he pasado la gripe, ¡solo! ¡Completamente solo! Sin una mamá que me mime, me traiga sopita caliente y vasos de leche con miel, sin alguien a quien llamar para incordiarle cada cinco minutos... ¡Que horror!
Tres días metido en una cama en una habitación enana y mal ventilada, mirando el techo con esa pintura que se va cayendo a cachos a causa de unas humedades que por suerte dicen los vecinos de arriba que ya han arreglado. Tres días sin otra distracción que leer El Quijote, que he acabado de los tuertos y los agravios, las ínsulas y los menesterosos hasta los mismísimos. Tres noches horrorosas sudando como un cabrón dando vueltas y vueltas en la cama, escuchando el reloj de cuco de un vecino como da las horas, y llegan las tres y no me duermo, y llegan las cuatro y no me duermo, y llegan las cinco, cucú, cucú, cucú... Y a todo esto yo pensando, cuando sea viejo y esté achacoso será siempre así, no podré dormir y no dejaré de toser y esputar dando vueltas y mas vueltas en una cama de quien sabe que cuarto... Ya ves tu que pensamientos mas alegres que tenía.
Pero lo peor, sin duda lo peor es al día siguiente, que te despiertas y te encuentras con el pijama y las sábanas completamente empepadas en sudor y piensas, que pocas ganas que tengo de cambiar las sábanas, que pocas ganas tengo de lavar la ropa, ¿Por qué no está aquí mi mami que me dejaba la cama hecha y limpita mientras yo me tumbaba en el sofá a ver a la Maria Teresa Campos? ¿Eh?

En definitiva, que esto no se lo deseo yo a mi peor enemigo. Bueno, quizá sí, pero no es cuestión de ser rencoroso ahora.
¡Besitos para todos, a ver si os pego el virus!

tradiciones insostenibles

2004-12-31T16:41:00.000+01:00

Resulta que en la familia JM (léase la mía) existe una tradición. Una tradición que se remonta hasta los días oscuros en que no existían los móviles ni internet, en que la televisión era en blanco y negro y solo había dos canales. Vamos, una época poco recomendable para vivir, en la que, por no haber, no estaba ni yo.
Esa tradición reza: El día 31 te quedarás en casa hasta las 24:00 para tomar las uvas con la familia viendo la puerta del sol por la uno (pq nosotros le llamamos la uno, como debe de ser).

El caso es que se trata de una tradición que cada año se me hace más cuesta arriba. No por el hecho de tomar las uvas en casa, con la familia, que bueno, sinó eso de tener que poner la uno. LA UNO, señores y señoras, ese engendro que dice Ferran Monegal que está buscando su nueva identidad, y digo yo que no se si prefiero que la encuentre o que siga buscando, me va a obsequiar esta noche con unas campanadas desde la puerta del sol retransmitidas por la pareja del año: Ana Obregón y Ramón García. Solo falta el niño de cuéntame correteando para que se te indigeste el champán (o cava, perdón).

Es una tradición insostenible porque acabo de ingresar en una nueva religión, el ferranismo, que permite comer cerdo pero en su doctrina deja muy claro que comiendo uvas no se puede observar a Ana Obregón ni a Ramón García, lo dice muy claro en su primer mandamiento:
1. No comerás uvas viendo a Ana Obregón y/o Ramón García

De momento es el unico mandamiento de esta religión, pero como yo soy su profeta, seguro que vuelvo a ver la luz y sigo perfeccionando la doctrina ferranista. De momento voy a tener que romper la tradición familiar, la religión es lo que tiene.

Anda, ¡feliz año a tod@s!

miscelánea

2004-12-28T15:51:00.000+01:00

Bueno, como llevo demasiados días sin escribir, voy a resarcirme con los temas que quería comentar estos días pero entre navidad y pereza quedaron olvidados

Paranoia histórica
(ida de olla - no hacer ni puto caso)
Estaba pensando yo últimamente en que existe algún extraño mecanismo de justícia histórica en la memoria de los pueblos. No se, pensaba sobretodo en el Imperio Romano, con sus siglos de dominio, su enorme legado e influencia que llega hasta nuestros días en forma de idioma, leyes y costumbres varias. Y sin embargo, no se, creo no ser el único al que le repatean los romanos, desde los cómics de Asterix a las películas de Espartacos, a nuestro orgullo de resistentes numantinos o nuestra simpatía a Aníbal y sus elefantes. Quizá sea esa nuestra mejor arma contra los imperios, arrojar una sombra de vergüenza sobre sus crímenes que les persiga una vez muertos.
Y claro, hablando de imperios, creo que todos cayeron, ¿no? Desde Roma y Egipto a España e Inglaterra, y es que también parece que la história se repite, y creo que la diferencia es que cada vez más rápido.

Navidades familiares
Se que no le importa a nadie, pero la navidad me satura por lo que conlleva de encuentros culinarios con la familia. Y eso que desde que vivo sólo me gusta quedar con mis padres y tomar el café y las pastas con ellos después de la comida del domingo, cosa que antes no hacía ni jarto vino. Pero es que esto de ser mestizo andaluz-castellano-catalán tiene su gracia, pero también sus inconvenientes: Celebro todas las fiestas. El 23 por ser cumpleaños de mi querido padre, el 24 por nochebuena, el 25 por navidad y el 26 por sant esteve. Mi estómago no resiste más...

Manifestaciones
Estuve a puntito de ir a la mani del 23 homenaje a Roger i oprobio al fascio. Y suerte que no fui. Ya sé que siempre son los mismos, y también sé que no se puede comparar la violencia contra las personas a la violencia contra los bienes materiales pero joder... Quizá entre Gaspi y Miralles me he vuelto moderado últimamente, quizá sea la edad, pero es que no me gustó nada ver lo que se hizo allí.

Navidad (bis)
Me imaginaba estos días la historia si fuera tal y como nos la contaron en los cuentos infantiles.
Me imagino que haría mucho frío, seguramente nevaría a manta, y me imagino a la pareja en un establo, con el vaho saliendo de sus pulmones y los dientes rechinando. Estaría todo cubierto de paja, paja cubierta de orines y defecaciones varias que impregnarían la noche con sus olores fermentados. Me imagino a la pareja acurrucada, compartiendo una manta demasiado fina, y la mujer notando de golpe esa humedad en la entrepierna, ese líquido que resbala por las carnes y pensar "por favor, ahora no, aquí no", y avisar al hombre que como tal no sabe que hacer, no sabe donde meterse ni como actuar. Seguramente se desmayaría de la impresión mientras ella, sola, en cuclillas me la imagino, soporta los dolores del parto agarrándose a una viga baja o a una piedra un poco salida de la pared, y luego corta el cordón con sus dientes y lame el cuerpecito del bebé para limpiarlo de sangre.

Morir en Tailandia
Bhumibol Aduladej, nieto del rey, salió aquella mañana a disfrutar de su moto acuática. Cuando los sismógrafos detectaron el fenomenal movimiento, faltaba una hora escasa para que esa gran ola de 10 metros que se desplazaba a 750 km/h se lo tragara para siempre. Supongo que su familia, la familia real, correría a buscarlo por todos los medios posibles. En una hora hay tiempo para poner a salvo a un joven noble, siempre que se cuente con los medios de que dispone la nobleza.
Aduladej no fue avisado, y la ola se lo tragó. Igual que hizo con tantos y tantos humildes campesinos y pescadores, en sus casitas de madera frente a la costa. A ellos nadie intentó avisarles. A ellos nadia hubiera podido avisarles.
Porque ni siquiera cuando la madre tierra decide castigarnos lo hace en igualdad de condiciones. Si esto llega a pasar en la costa este de los Estados Unidos, donde hay capacidad para informar y actuar con presteza, la catástrofe no hubiese sido igual. Resulta que siempre llueve sobre mojado, o eso me parece.
Porque la culpa de la catástrofe no la tiene el tsunami, si no la miseria a la que golpeó.

El Ajo repite

2004-12-22T17:09:00.000+01:00

1 Poque no queremos una cultura de imbelicistas
2 Porque estamos ya hartos de divinidades sacerdocios y élites industrial culturalistas
3 Porque queremos intervenir, provocar, facilitar y usar de una cultura creativa
4 Porque todavía somos utopistas
5 Porque queremos gozárnosla con eso que llaman cultura
6 Porque tenemos imaginación para inventar otra, si ustedes quieren
7 Porque siempre hay un Por Qué que nos apremia (...)

Editorial del 1er número de AJOBLANCO, Octubre 1974

30 años de Ajoblanco, la revista que yo no llegué a leer. Bueno sí, un par de números de la segunda época cayeron, pero vamos.
El caso es que pasados 30 años, pa quien no lo sepa... ¡El Ajo repite! Y espero que pique y funcione. Nuevo proyecto, nueva revista y nueva web.
Hay noticias que le alegran a uno el día. Veremos si de esta sale algo guapo.

seamos solidarios

2004-12-21T16:07:00.000+01:00

Vaya hombre, ya es navidad en el corte inglés.
Vaya hombre, ya vuelve a estar de moda ser solidario (caritativo, si acaso). Y vuelven las telemaratones, las donaciones, los futbolistas posando junto a niños negritos para vender calendarios y limpiar sus imágenes, los famosetes de turno cantando en playback por una noble causa...
Todo esto viene porque hoy hay un blogomaratón solidario y a los que escribimos nuestras paranoias por los internetes de dios se nos pide que alzemos nuestra voz para acabar con la injusticia.
¿Y de qué queréis que hable? Cuando me paso todo el año cantando las injusticias del sistema se me llama pesao, iluminao, o como mucho se me mira con la condescendencia del más sabio, del que ya está de vuelta y te dice "yo también era así, pero el tiempo te hace aprender".

Extraños somos los seres humanos. Podemos estar todo el año viendo el telediario mientras cenamos sin que se nos revuelva el estómago, podemos echar pestes de los moros que viven al lao, 10 en un piso, tos apretujaos, es que son guarros, los tíos, podemos mirar desde nuestra atalaya con ruedas al tirao este que viene a limpiarnos los cristales sin inmutarnos... Siempre que, una vez al año, aunque sea, donemos unos eurillos para una noble causa y así nos sintamos buenas personas de gran corazón que estamos contribuyendo a construir un mundo mejor.

PD.- Toni colgó en su blog un poema de Brecht no por conocido menos recomendable. A veces viene bien releer ciertas palabras.

De delincuentes a monos de feria

2004-12-20T20:31:00.000+01:00

Esa es la única conclusión a la que uno llega después de ver (durante cinco minutos, más no soporté) esa nueva bazofia de la telebasura llamada "Equipo G".
Durante toda la semana pasada fui oyendo comentarios, cada cual más cabreado, hasta el punto que mi colega David se vió en la obligación de clamar su indignación enviando una carta al director de La Vanguardia, que debió olvidarla entre tanta correspondencia, porque de la carta en cuestión nada más se supo.
Así que ayer me dije, bueno, vamos a ver que es esto. El planteamiento básico del nuevo "experimiento sociológico" (vaya cosas que se inventan) es que un hetero "retrosexual" en apuros llama a cinco gays para que le conviertan en todo un metrosexual destos que están ahora de moda. Os podeis imaginar es resto.

La cosa es que tantos años de lucha por la integración y resulta que el mismo año que nos permiten casarnos y parece que la adopción deja de ser un sueño imposible, te das cuenta de que socialmente no hemos evolucionado casi nada desde las películas de Pajares y Esteso. Antes eramos un peligro social y ahora una atracción de circo destinada a divertir a las familias normales, siempre que sea desde la protección del aparato televisor, claro.

Es como aquello del yo no soy racista hasta que los moros viven en el portal de al lado. Aun tenemos que escondernos en nuestros ghettos de oro. Todo va bien hasta que dos chicos osan cojerse de la mano por la estación de Paseo de Gracia o la rambla de Mollet, sin ir más lejos.
Ay... Como me cansa...

¡¿Vuelve Tim?!

2004-12-18T16:49:00.000+01:00

Uys, va de cine la cosa, por lo visto... Bueno, de cine freakie, porque hoy os presento otra de mis obsesiones: Tim Burton.
Y señores y señoras míos y mías -como odio esto- parece que regresa... Parece que vuelve Tim, adaptando otro de los clásicos de Roald Dahl, Charlie y la fábrica de chocolate. Digo yo que nadie como Burton para recrear las historias fantásticas con ese toque de sordidez y crueldad que tienen todos los cuentos de Dahl.
Parece, pues, que vuelve Tim, veremos si se queda todo en otra superproducción sin miga o nos regala una de sus joyitas particulares. Vuelve Tim con Danny Elfman a la batuta y delante de la cámara, como siempre, Jonnhy Depp (que digo yo que deben estar liaos estos dos pq si no no lo entiendo).

Bueno, para ir abrindo boca, nos dejan saborear este pequeño trailer, que como dice mi amigo Jose, es toda una delicia visual. Pura magia burtoniana, como a mi me gusta.

Saludos y hasta la próxima

Don't dream it, be it!

2004-12-17T19:47:00.000+01:00

Estaba ayer escribiendo una paranoia que quizá cuelgue algún día de estos... Y me entraron unas ganas terribles, un antojo irrefrenable -¿Estaré embarazado?- de ir al videoclub, pedir una pizza y unas cervezas y pasar una noche de cine en sesión doble. Así que cogí la rebequilla y salí a la calle, por cierto que hace un frío que pela, ¡Hacia mi Video Club!
Si alguno es de Sants, que apunte: PIM PAM FILMS C/Valladolid, 25. Es uno de mis descubrimientos más queridos, un videoclub enanito pero con todas las pelis que normalmente no están en el blockbuster aunque te pases dos horas remenando entre la basura hollywoodiense.
Total, que empiezo a mirar en los estantes... Y de repente... Así, sin más... Lo vi. Unos labios gruesos, muy rojos, una hilera de dientes blancos mordiendo el labio inferior, una boca sensual pidiendo placer... Y sobre esa boca, como si del sofá daliniano se tratase... Él, Tim Curry (con unos cuantos años menos...), con sus zapatos de plataforma, sus medias de rejilla, su corsé, su cabellera rizada y sus labios, rojos, rojos, rojos....
¡Dios mío! ¡No puede ser! ¡Despues de tanto tiempo buscando infructuosamente! ¡¡He encontrado The Rocky Horror Picture Show!!

Sí, lo reconozco, soy un freakie... ¿Y qué? Me encanta esta peli, y desde ayer por la noche no hago más que tatarear las canciones que se me han metido en la cabeza... Y recordar a Susan Sarandon y Barry Bostwick declararse amor casto y puro en la pequeña iglesia de Denton, para acabar, el mismo día que Nixon dimite, envueltos en el descubrimiento del vicio, la perversión y el placer. Es un gusto ver a la puritana de Janet suplicando aquello de "Touch a, touch a, touch a, Touch Me! I wanna be dirty!". O el prototipo de republicano de pueblo que es Brad Majors descubriendose sexy vestido de Drag Queen "¿Que me pasa? ¡Ayúdame mama!"
Y sobretodo ese Frank'n Furter, mezcla de las divas del Hollywood viejo con la madrastra de Blancanieves y Cruella de Vil, en un escenario mezcla de teatro viejo con cine de pelis de serie B, RKO Films presenta, en sesión doble, de madrugada por supuesto...

Pasará mucho tiempo antes de que alguien se atreva a hacer una peli semejante, al igual que no imagino ya un programa parecido a La Bola en nuestra tele actual. No me refiero a temática, ni a estilo... Sino a innovación, riesgo, poco dinero y muchas ganas.

Y me pregunto... ¿Que fue de Brad y Janet? No murieron, y después de la noche más larga... ¿Como volverían a Denton, "paraiso de la felicidad"? ¿Como volverían a vivir en un mundo de hipócrita religiosidad, puritanismo y represión de los instintos?
Aunque parezca que las cosas han cambiado... Yo creo que seguimos viviendo en Denton, que hay muchos Denton en el mundo, y pocos Frank'n Furters que vengan a salvarnos con su "Don't dream it, be it".
Suerte que nos queda el cine, la doble sesión de madrugada.

And crawling on the planet's face
Some insects called the human race
Lost in time, and lost in space
And meaning

Hay lugares importantes

2004-12-15T13:14:00.000+01:00

Mi pequeñito homenaje al ateneo

Juan tenía una caja llena de cosas inútiles. Entre otras cosas, tenía un trozo de esponja viejo, una entrada de cine amarillenta, un mordedor para bebés de PVC, varios mecheros sin gas, una radio portátil fm rota, una ruperta de plastiquillo naranja, un disco de vinilo de los pequeñitos, de esos de 45 revoluciones, lleno de canciones infantiles cutres, el 4’99 que le puso en un examen su profesor de filosofía obligándole a repetir curso por faltar a clase y la colilla de un porro que resistía el paso del tiempo inexplicablemente.
Juan no sabía por qué guardaba ciertas chorradas. El caso es que lo hacía. Quizá algún día se le ocurriría juntarlo todo y construir una escultura surrealista que los críticos elogiarían y algún coleccionista estúpido compraría por una burrada de pasta. La llamaría “colección basura”. Total, alguna vez oyó que desde que un tipo puso un water en medio de una galería, todo es arte.
Claro que él a lo máximo llegaría a exhibir su obra en el centro cívico del barrio, si le dejaban, bajo el ciclo “artistas locales” que el ayuntamiento organizaba en febrero para que no se diga que no hacemos nada por la juventud inquieta. Ja. Tiene gracia la cosa. Resulta que el inventor de la patraña ésta que cada año acogía un par de cuadros y como mucho una performance de un loco que siempre acababa despellejando gallinas era un colega suyo del insti, el Pupas, míralo tú al Pupas ahora, convertido en Concejal de Juventud por obra y gracia del alcalde socialista. Y el Pupas más que orgulloso en la cena que montó la exdelegada de clase para reunir a los viejos compañeros de estudios a la que solo acudieron 8 personas, después de todo el marrón que se comió la pobre tipa para buscar teléfonos y restaurantes.

Aquello fue hace unos meses. Juan no tenía ningunas ganas de aparecer por allí, pero el Fermi lo secuestró. Gran tipo el Fermi. Un poco colgao, pero gran tipo al fin y al cabo. Quería el Fermi hablar con el Pupas, y el Pupas, desde que pilló el asiento en el nuevo edificio del ayuntamiento, estaba incomunicado. Así que la cena era providencial, pero claro, sólo no podía ir, alguien tenía que salvarle de tanto muermo como aparecería por allí. Y allí se fueron, al restaurante chino Gran Muralla 4, o algo así, que todos los chinos se llaman igual o parecido.
Y allí estaba la exdelegada, aún con sus gafas de pasta oscura y sus nervios de organizadora fracasada, lamentándose porque nadie –salvo el Pupas, claro- había confirmado asistencia y ella había quedado con los del chino para una cena de 36 personas y mira los que eran aún. A mí que me cuentas, pide sangría y calla. Y pidieron sangría.
Y llegó el Pupas, con sus pantalones de pinza y su camisita, pero sin corbata, que ya no está de moda y menos si eres socialista, o vas de independiente en las listas, que lo mismo da, pero queda mas chic. Y al poco empezó a contar sus vicisitudes como concejal, lo típico que dicen todos, el trabajo que cuesta para conseguir muy pocas cosas, pero la satisfacción de hacer algo por los ciudadanos así, de forma casi altruista. Parecía de una ONG, el tipo, poniendo esa cara que ponen los tipos estos de estoy por encima de ti pero tranqui colegui, que soy del pueblo y voy en metro. Y habló de todas las cosas que había conseguido, como el ciclo de “artistas locales”, y de su nuevo técnico, que también era joven y se pateaba los centros cívicos para reunirse con los chavales de los clubs de rol y darles una subvención de cinco mil pesetillas al año para que se compraran dados nuevos. El presupuesto no daba para mucho más, pero se estaba negociando con el concejal de finanzas para aumentarlo en un 5% de cara al próximo año, poco a poco, decía, la clave es trabajar poquito a poco.
Y empezó ahí el Fermi con su ataque lateral para ir acercándose al tema que le interesaba. Pues nosotros no tenemos presupuesto ni subvención pero más de una exposición hemos montado ya. Y conciertos, y charlas, y jornadas culturales... De todo hemos montado sin un puto duro del ayuntamiento. Hombre, Fermín –le llamaba Fermín el tipo este- vas a compararme lo que podéis hacer vosotros por el arte local con lo que puede mover un ayuntamiento. Sin ánimo de menospreciaros, porque es verdad que hacéis cosas interesantes, pero nuestro ciclo es algo que va mucho más allá. No especificó hacia qué más allá, pero todos dieron por supuesto que se trataba un más allá muy alejado de nuestro más acá.
Lo que tú digas, contraatacó el Fermi, pero tenemos el local lleno casi todos los días. A parte de nuestro garito no hay ningún ateneo similar en el pueblo. Allí todo el mundo propone y monta lo que se le antoja, damos local de ensayo para grupos... ¿Y por qué me vienes con esto ahora? Si queréis pedir subvención quedamos un día en el ayuntamiento y hablamos con el técnico. Ya, con tu técnico nuevo... ¿Qué tienes tú en contra de mi técnico?
El Fermi cogió aire y lo soltó lentamente. Juan se sonreía por lo bajo. Los otros cinco se miraban desconcertados. La exdelegada maldecía el día en que se le ocurrió montar la cena de las narices.
Pues que nos hemos enterado, Pupas, que sabemos que vais a aprobar el Plan General y que nuestro local está en una zona donde queréis construir un MaxiCentroComercial. Y tu técnico lleva un mes dándome largas.

La cena fue un desastre, pero Juan se quedó con unos palillos chinos que le regalaron y que guardó en su caja, pensando como encajarían en esa futura escultura homenaje al arte basura. El Fermi siguió persiguiendo al Pupas por los bares del pueblo sin mejor suerte que otras veces. Y se aprobó el nuevo Plan General. Y efectivamente, el ateneo estaba en zona de expropiación-reconstrucción. Y por más que intentaron moverse, lo más que se sacó del Pupas fue una declaración extraoficial en la que le dejaba claro al Fermi que no iba a mover un dedo por salvar un local de mala muerte donde cuatro anarkos se juntaban para fumar porros.
Total, que apaga y vámonos. Cuatro fiestas por lo grande, con casi todos los grupos locales tocando en el pequeño escenario, y miles y miles de frases como “qué lástima”, “que hijosteputa los del ayuntamiento” y cosas por el estilo.
El último día fue un lunes por la tarde. Juan se tomó el último quinto con el Fermi brindando por los momentos pasados. Oye, ¿me puedo quedar el casco? Si, claro, ahora ya para qué lo queremos nosotros.

Un año más tarde, el alcalde inauguraba el nuevo centro comercial, L’illa del Centre, con sus bares, sus tiendas, su supermercado y su multicines. Un centro comercial que revitalizaría la economía y el ocio del pueblo. A su lado, el Pupas chupaba cámara, ganando puntos para estar de número 4 en las listas de las próximas elecciones. Ahora, además del ciclo de “artistas locales” y la subvención a los clubs de rol, había conseguido montar un concierto anual en un centro cívico. Poquito a poco, poquito a poco.

The Raspberry Reich

2004-12-14T18:51:00.000+01:00

Tenía ganas de contarle a alguien sobre esta película, para mi ya casi de culto. Se trata de una rareza de un tipo que se autodenomina Bruce Labruce, cultivador del porno más que nada. Y esta peli en cuestión viene a ser una mezcla entre porno gay, panfleto de extrema izquierda y videoclip.
El argumento (sí, ¡hay argumento en una peli porno!) trata de un grupo terrorista aleman capitaneado por una tal Gudrun, forofa de la RAF y un tanto colgada, que entre polvo y polvo se dedica a predicar la revolución y planear secuestros de hijos de millonarios. Entre otras cosas va y se le ocurre que todas las revoluciones políticas han venido acompañadas de una revolución sexual, y, por tanto, ahora necesitamos una revolución sexual para conseguir cambiar el mundo. Y esta es, por supuesto, la revolución homosexual, así que todos a follar con todos.
La recomiendo a todo maricón y a todo izquierdista cachondo, porque realmente te ries a base de bien. Algunas escenas -como la primera, en la que un tipo con la camiseta del che se pone cachondo limpiando un kalashnikov en un cuarto lleno de fotos y murales del Che y de Fidel- son simplemente antológicas.
Pero lo mejor son las frases que sueltan y repiten machaconamente entre polvo y polvo, para muestra unos botones:

Join the homosexual intifada
Heterosexuality is the opiate of the masses
Masturbation is counterrevolutionary
y mi favorita:
Put your marxism where your mouth is!

Asilo político

2004-12-13T18:26:00.000+01:00

Segundo intento de resurrección del blog. A ver cuanto dura esta vez...

Había una vez un país del sur de europa. Un país normal en la europa occidental de finales del siglo XX, es decir, con democracia parlamentaria, sistema de partidos con dos mayoritarios, uno mas a la derecha, otro menos, que parecia que empezaban a turnarse, y, como todo pais europeo que se precie, con su partido comunista, de la cultura del 10% en este caso.

Era este un partido comunista como todos los partidos comunistas europeos que se precien: Origen de tercera internacional, momento álgido en la lucha contra el fascismo y su posterior resistencia, retorno triunfal con la democracia, peleas internas, familias, "prosos", "euros"... Y con la paulatina périda de votos y apoyo social al instalarse en el sistema de partidos, instituciones, sillones, concejales, alcaldes, pactos...

El partido al que me refiero, soportó la crisis y la caida de la URSS, en parte gracias a una alianza estratégica con otras tradiciones y personas y la creación de una nueva marca electoral, de cuyo nombre en estos momentos no quiero acordarme.

Resulta que se sobrevivió al fin de la historia, resulta que se consiguió mantener el tipo pese a que eran "malos tiempos para la rebelión"... Pero mira tu por donde, cuando, con el nuevo siglo, resurge la izquierda, el movimiento alternativo, el "altermundialismo", este partido, esta plataforma electoral de nombre ya demasiado mancillado, se hunde estrepitosamente.

¿Alguien lo entiende? Yo no. ¿Tan mal, tan rematadamente mal se han hecho las cosas? Seguramente SÍ. ¿Que nos queda? Después de este PATÉTICO fin de semana, a mi por lo menos, pedir asilo político. Donde sea. En cualquier pais capitalista que se precie, que tenga un pequeño partido comunista, de la cultura del 5% aunque sea, porque mucho me temo que al mío poco le queda.

Saludos galvanoplásticos

Esta ida de olla va dedicada a mi amigo Gaspi alias "agarrasillas", por supuesto, pero tb al Frutos, que parece joder todo lo que toca, al Alcaraz, que lleva ya 20 años y aun quiere más, y a tantos y tantos otros que han contribuido con su buen hacer a acabar con el sueño de la izquierda unida. A todos ellos, gracias.

tv infantil

2004-07-13T16:00:00.000+02:00

Hoy estaba pensando en una noticia que dijeron hace ya unos meses: según un estudio, los niños, aproximadamente a los 8 años dejan de interesarse por los programas infantiles para ver programación, digamos "de adultos".
Claro, el problema es que en horario infantil (de las 5 a las 8, por ejemplo) quitando "los Lunnis" en la 2 y el sempiterno club super 3, todos los programas que se puede encontrar un chavalin por estas cadenas de diós son del palo "el diario de Patricia" y cosas por el estilo.
Para ponernos sobre antecedentes, diré que el gran Ferran Monegal, critico de TV, escribió una crónica sobre ese programa denunciando la cabronada que le hicieron a un chaval que tendria veintipico años y buscaba a su madre perdida desde hacia años. Mientras la tal Patricia le preguntaba por su madre, ponían un cartel para que todo el mundo en sus casas conociera el tema: "Juan (o como sea que se llamara) no sabe que su madre está muerta". Solo es un ejemplo de lo que esta purria es capaz de programar.
Estos son los programas que encuentran los niños españoles cuando se pasean por los canales por la tarde. Luego nos extrañamos de como salen las nuevas generaciones... En fin...

Pero ahí no acaba la cosa... Hablemos de la programación estrictamente infantil. El otro día estaba merenando en mi casita (es lo que tiene estar en paro) y me puse a ver la 2 de fondo, porque eran sobre las 5 y estaban haciendo namás que anuncios y anuncios.
Bien, pues llegan las... no se, las 5'15, y empieza el programa infantil de "los Lunnis" estos. Música, cabecera de programa, salen unos muñequitos de colores y hacen un sketch de, no se, 2 minutitos. Seguidamente ¡pasan a publicidad! y se tiran, no exagero porque lo miré, ¡MAS DE 10 MINUTOS! de anuncios dedicados al público infantil.
O sea, les ponen la cabecera del programa y un minuto de muñecos para que se enganchen y seguidamente... publicidad a chorro. La televisión pública utiliza su buque insignia de programación infantil como recurso para captar audiencia publicitaria.
A ver, ya me parece reprobable que cualquiera, CUALQUIERA, considere a los niños como un mercado o como los consumidores a los que hay que engañar. Podria entender que piensen así un puñado de publicistas y empresarios. Podría llegar a tolerar mínimamente que las TV's privadas hicieran tales cabronadas... ¿¿PERO LA PÚBLICA??
No quiero ser pesado con el tema, pero quizá recordaréis que en los 80 había un programa infantil que se burlaba de la publicidad comercial haciendo sus propios bloques de "anuncios" con frases que muchos aun recordamos: "solo no puedes, con amigos sí", "si no quieres ser como estos, lee", "tienes 15 segundos para imaginar", "crecer es estupendo", "se olímpico"..... ¿Qué fue de ese espíritu pedagógico y respetuoso con los niños? ¿En que ha quedado la concepción de TVE como servicio público?

"¡Viva el mal! ¡Viva la producción privada!
¡Viva el mal! ¡Viva la publicidad!"
Lolo Rico

100 años

2004-07-13T15:36:00.000+02:00

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan azules los astros a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, mas inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oido.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

¡viva el libre mercado!

2004-07-11T16:58:00.000+02:00

Vivimos en la sociedad paradisíaca de la libertad de mercado.
Cada día, millones y millones de unidades monetarias cambian de manos, se compra, se vende, se recompra, se revende...
Es completamente lógico, necesario y por tanto, legal, que los señores de la bolsa compren acciones para revenderlas después a un precio mayor. Es fundamental para la economía, y por supuesto, legal, que grandes inversores compren pisos y pisos para revenderlos luego a precio mayor.
Con estas acciones se potencia la libre circulación de capitales que ayudan al crecimiento de la economía, y por lo tanto, nosotros, trabajadores agradecidos, nos sentimos felices, pues el crecimiento de la economía (sobretodo si es la mia) es vital para el país.

Lo que entonces no me cuadra es la noticia que he leido hoy en el periódico. La Guardia Urbana (y ahora también los mossos) persiguen en Barcelona a los vendedores ambulantes de cerveza. Veamos, esta gente se va a un super, compra un montón de latas de cerveza a, digamos, 0'60 y luego las revende por la calle a 1€. Esta gente presta un servicio a la ciudadania, que puede tomarse una cerveza barata a las 3 de la mañana sin tener que levantarse del banco de la Rambla. Además, ayudan a la economía, a la suya y a la del vendedor del super, y ayudan a la libre circulación de capital que constituye la esencia de nuestro sin par sistema. ¿Que ilegalidad cometen? Yo lo veo completamente lógico, necesario y, por lo tanto, legal.

¡Vivan los supermercados! ¡Vivan los refrescos enlatados! ¡Viva el libre mercado!

muros

2004-07-10T16:07:00.000+02:00

La Haya declara ilegal el muro que Israel construye en Cisjordania.
Israel, como era de imaginar, anuncia que no piensa hacer ni caso de lo que diga ese Tribunal.
Estados Unidos considera que el Tribunal de La Haya no es competente para juzgar estos "asuntos internos" del estado de Israel. De hecho el único magistrado de los 15 que no votó a favor de la sentencia fue, como no, el de yanquilandia.
Y entre tanto Europa... ¿que dice? ¿que opina? ¿que piensa hacer?

Esta ya claro que lo que hace Israel es incumplir (una vez más) la legalidad internacional. Hay una sentencia en firme que no va a ser acatada. Israel cuenta, de entrada, con el apoyo de EEUU para deshacer cualquier intento de la ONU de imponerle sanciones por incumplir esta sentencia. Pero... ¿y Europa?

¿Seguiremos siendo los hermanos pobres que no quieren molestar? ¿Seguiremos doblegados al Gran Poder? ¿Nos quedaremos de brazos cruzados ante la (pen)última fechoría del villano de turno (porque para eje del mal...)?

¿Cuando despertará la Vieja Europa? ¿Cuando desafiará los dictados de EEUU? ¿Cuando hará caso a la opinión de la mayoría de los ciudadanos europeos y actuará para frenar a ese estado criminal y terrorista? Por incumplir una resolución de la ONU, ya visteis como quedó Irak. ¿Cuantas resoluciones debe incumplir Israel para que alguien se decida a hacer algo?

Y no me refiero, por supuesto, a la via militar. Pero Irak se pasó muchos años de bloqueo, embargo y sanciones. Cuba lleva décadas de aislamiento internacional y embargo económico. ¿Y Israel? Pues Israel tiene un tratado preferencial de comercio con España. No me jodas, Zapatitos...

mi vida sin Renfe

2004-05-08T20:07:00.000+02:00

Cuando uno se pasa parte importante de su tiempo vital útil sentado en un vagón de tren, sentado en una estación esperando al tren, o caminando hacia o desde la estación de tren, te da tiempo de pensar bastantes cosas. Por ejemplo, ¿qué hacer con todo este tiempo? ¿es tiempo perdido o aprovechable? ¿como sacarle partido? ¿no podría sentarse de otra manera la gorda esta que tengo sentada al lado? ¿no podrían bajar el volumen los cuatro garrulillos de detrás? ¿a los revisores les dan cursillos de mala leche? ¿para que se gasta la renfe tanta pasta vallando las estaciones y poniendo máquinas picabilletes si ahora tienen que contratar seguratas pa que nadie se cuele?

Últimemente me da por pensar, imaginar, cómo sería mi vida sin renfe. ¿No sería más bello, útil y barato dormir cerca de donde pasas la mayor parte de tu vida de día? ¿levantarte por la mañana y no tener que esperar dos horas, mas o menos, hasta llegar al bar, la escuela, el trabajo? ¿poder ir a tomar una cerveza hasta las 11 o las 12 sin preocuparte porque entonces puedes perder el ultimo tren y, en caso de que lo pilles, llegarás a casa tan tarde que mañana a ver quien se levanda?
Oigo la voz de mi padre que dice ¿no sería más fácil que te sacaras el carné y te dejaras de chorradas?

Entre tanto, seguiremos en tren.

El juego de las diferencias

2004-05-07T15:56:00.000+02:00

Es jueves dia 6 y leo el periódico. Me revuelven el estómago imágenes y descripciones de torturas practicadas por los soldados del bien a civiles malvados y herejes. Justicia infinita.
Hoy más que nunca, para un iraquí debe de estar bien clara la diferencia entre dictadura y democracia, ¿verdad? Cuando estaba Saddam les oprimían, y si era preciso les asesinaban y torturaban. Pero gracias a Bush y sus bombas fueron liberados, no sin sufrimiento, y ahora, ya en democracia tutelada por el eje del bien les asesinan y les torturan si es preciso, pero eso sí, piden perdón y luego se abre una comisión de investigación.

Pasé la página y mi estómago me golpeó de nuevo. Junto a nuevas fotos de sangre y muerte, un gran cartel a todo color anunciaba que solo quedan 3 días para que nazcan las nuevas ideas en el foro de la paz, la diversidad y la nosequeleches.

¿Soy el único al que algo no le cuadra?

toy estresao

2004-04-29T18:48:00.000+02:00

Mañana es viernessss.... Bonito dia el viernesss...

De no ser porque me tengo que levantar a las 7 para ir a clase (si, ya, otros os levantáis antes, pero a mi es que me mata), allí estaré hasta las 14:30, correré a cojer el tren, el de las 15:14, hacia Parets, media horita, luego un autobús hasta el centro de Parets y a las 16:00 estaré en la puerta del CEIP Lluís Piqué, donde me esperan 17 monstruitos de 6, 7 y 8 añitos con los que tengo que intentar montar una obrilla de teatro para el 12 de Junio.
A las 18:30 los padres de mis monstruitos (pese a todo les pillas cariño) vendrán a llevárselos y yo cojeré un autobús de nuevo hacia la estación de tren, luego el tren de vuelta a Barcelona, a eso de las 19:10, y llegaré de nuevo a mi escuela, La Casona, siempre antes de las 20:00, hora en la que empezaré a ensayar "Per un sí o per un no", ¡que el jueves que viene presentamos en público y hay que darle caña!
Ensayaremos unas 3 horitas, a eso de las 23:00 me iré al piso de mis amigos/compañeros Vicent y María, supongo que cenaremos y beberemos alguna cervecilla. Dormiré en su megasofá, como siempre, yo creo que el sofa este me tiene cariño ya, incluso se le queda mi forma cuando me voy. A las 5:00 de la madrugada del sábado, María se hartará de que el Pumuki, su gatito, le esté molestando toda la santa noche y lo echará al salón, y, como siempre, el gato verá invitado sorpresa y se subirá al sofá para ver si quiero jugar con él. El lunes pasado, después de unas cuantas horas con Pumuki, se me quedaron los ojos inyectados en sangre, y eso que no soy alérgico.

Bueno, ya estamos en sábado y ya son las 10:00 y ya estoy en La Casona ensayando otra vez, dos horitas y pico, no se si tres, porque deberé cojer un tren a eso de las 13:00, esta vez sí, hacia mi patria querida, Mollé der Vallé.
¡Pero no por mucho tiempo! A las 14:30 debo estar en la puerta de mi casa duchadito, limpito y con la maleta a cuestas para que me pase a buscar Aitor con el coche de su madre, que se acaba de sacar el carné, para iniciar el viaje hacia Arbúcies. Tengo un mapa dibujado a mano que indica el camino hacia la casita, perdida por medio del campo, que es nuestro destino inmediato, y tan inmediato porque a las 16:00 empieza el ensayo de EXIT, una obra de teatro que estoy haciendo con una compañía amateur de Parets. Se estrena el 29 de Mayo y nos pasaremos la tarde del sábado y todo el domingo ensaya que te ensaya, a ver si le damos la última vuelta de tuerca. Por cierto, para la noche tenemos que prepararnos cada uno un Playback y yo aun no tengo ni idea de que hacer....

Bueeeeenooooo... Se supone que el domingo por la noche volveré a casa, dormiré en mi cama por un dia (vaya a ser que me eche de menos), y empezaremos de nuevo la semanita...
Así que Àlex, nene, ¡no me metas bulla si no actualizo la bitácora! ¿vale? :-P

Saludos y que descanséis tranquilos...

politicuento

2004-04-24T23:32:00.000+02:00

Agustín Gómez estaba eufórico. En aquel momento, mirando hacia atrás, supo que todos los sucesos de los ultimos meses fueron bien encauzados, que su actuación, a veces dura, que alguien calificó de intransigente, fue, sin embargo, la adecuada. La escisión fue un asunto delicado, claro, pero a veces es necesario tomar medidas drásticas para evitar males mayores.

Ante aquella sala del restaurante extremeño de Barcelona, hablando ante las dieciséis personas que acababan de aclamarlo como nuevo secretario general del Partido Marxista de los Trabajadores - Sección Auténtica (PTM-SA), supo que su momento había llegado, que eran buenos tiempos para el movimiento comunista internacional.

si no quieres ser como estos, lee

2004-04-22T20:38:00.000+02:00

Mañana es Sant Jordi, uno de los días más bonitos del año (al menos aquí en Catalunya).
Y como sea que yo no quiero ser como estos (léase cualquiera de los neoliberales belicosos que pueblan las sedes gubernamentales, y hasta hace poco la nuestra), pues leo. He aquí mi lista (provisional) de peticiones literarias, por si algún buen chico quiere hacerme feliz (y si no, da igual, ya me los compro yo, toy acostumbrao, snif):

- Ensayo sobre la lucidez, de José Saramago
Uno que cae por su propio peso... Saramago es un autor impresionante, sus libros son perlas que recomiendo a todos sin excepción. Entre mis favoritos están: Ensayo sobre la ceguera, durísimo y precioso a un tiempo, La balsa de piedra, una fábula impresionante, y La caverna, entre gran metáfora y estampa costumbrista.
La verdad es que su último libro, El hombre duplicado, me aburrió un poco. Veremos que tal es éste...

- Neofascistas, de Ferran Gallego
Es un ensayo sobre el auge de los movimientos de extrema derecha, sobre todo centrado en Francia e Italia. Ferran Gallego es un profesor de historia de la UAB especializado en fascismos y populismos varios. Este tipo es impresionante, porque habla de historia o sociología y parece que escriba poesía. Fue secretario general del PSUC hasta hace un par de años y escribía los documentos políticos como si fueran obras maestras de la literatura universal.
Otros libros suyos son: Por qué Le Pen, y De Múnich a Auschwitz. Una historia del nazismo,
1919-1945.

- Los dos libros de Milenio Carvalho, de Manuel Vázquez Montalbán
Es una mierda celebrar Sant Jordi sin Manolo. Por tanto, toca secar la lagrimilla y completar la colección del detective... Dicen que es un digno epílogo.

Hay más.... pero los imprescindibles serían estos. Quizá me compre también el nuevo de Noam Chomsky.... ays, cuantos libros y que poco dinero....

Bueno, ¡repasando la lista parezco un tipo serio, responsable y estirado! ¡Arg! Nada, será cuestión de aligerar la carga... La verdad es que hay dos libros que no aparecen en la lista sencillamente porque no tuve paciencia y ya me los compré: ¿Que han hecho con mi país, tio? de Michael Moore, y.... ¡El quinto libro de Harry Potter! jejeje, todos tenemos nuestras debilidades.... Ah, y por cierto... ¿para cuando otro libro de Manolito Gafotas? :-P

Salut, y feliz San Jordi!

Despegamos!

2004-04-22T20:17:00.000+02:00

No hay motivo aparente para esta bitácora. Tampoco hay motivo oculto. De hecho, diría que no existe motivo alguno (aunque si que había motivos, ejem), salvo una tarde ociosa, lluviosa y desapacible, curiosidad y un ordenador conectado a internet mientras en la radio suena la ciudad invisible.

No se, por tanto, si seguiré escribiendo, cada cuanto será, que contaré, o -gran pregunta- si alguien encontrará esta web, y, en tal caso, si a alguien le importarán las paridas que un servidor pueda vomitar en estos posts.

En todo caso, siempre es emocionante empezar algo nuevo, sentir la página en blanco y pensar que todo está por hacer y todo es posible, que dijo el poeta ;-)